Was für ein Jahr.
Prall gefüllt mit allem, was sich fühlen lässt. Ein Drahtseilakt, ein ungestümer Tanz bis ganz ans andere Ende der Fahnenstange. Ohne doppelten Boden, dafür mit diesem steten Ziehen in der Magengrube. Ein heilloses Flattern, ein leise flüsterndes Gewissen, ein Herz, das auf sein Recht pocht. Eine geradezu unverschämt sichere Gewissheit. Ein Wahnsinns-Sprung.
Ich habe keinen Fallschirm dabei.

2003, zusammengefasst:

Versucht: Ich habs. Und ich wurde. :)
Gelernt: Dass auch Millionen Menschen einen einzelnen Verrückten nicht aufhalten können, solange er dejenige ist, der die Knarre in der Hand hat.
Erreicht: Mehr als genug. Nicht, dass mir der Ehrgeiz fehlt, aber man muss sich ja auch noch steigern können. ;-) Auf den letzten Drücker hab ich sogar das Laufen wieder angefangen.
Geirrt: In einem Punkt, vielleicht, meine Kräfte und Möglichkeiten überschätzt.
Berührt: Von einem Wiedersehen in einer Frankfurter Kneipe. Von einem Mega-Konzert in der Hamburger AOL-Arena. Von einer Berliner Straße, die Geschichte erzählt. Von dem Sonnenlicht, betrachtet aus dem Inneren des Doms in Florenz, rücklings auf dem Boden liegend. Von einer Umarmung an meinem Geburtstag. Von der Treue eines Seepferdchens. Und vom Lebenswillen einer greisen Hündin.

*Hermann van Veen

Man darf auf der Welt nichts zu verlieren haben. Nicht mal das Leben.

Der traurig-lustige Zeichner Janosch weiß, wovon er spricht, musste er sich doch offenbar durch eine schwere Kindheit, durch religiöse Folter, durch Krankheit und Armut leben, bevor er den kleinen Tiger und den kleinen Bären auf den Rundweg ins vermeintliche Panama schickte.
In einem Interview erzählt Janosch von einem Nahtoderlebnis: Bekam eine Injektion in die Mitte des Brustbeins, und dann segelte ich aus meinem Körper in einem Lichtstreifen rechts raus. Der Arzt schüttelte mich, und ich fiel aus dem Licht wieder zurück. Währenddessen war jeder Schmerz weg, und es gab keine Spur von Furcht. Eher Heiterkeit.

Klischee, denkt man sofort. Aber daran glauben würden die Menschen ja schon gerne. Daran, dass der Tod nicht finster und grauslig, sondern hell, warm und erlösend daherkommt.
Vor Jahren fiel ich in Ohnmacht, weil ich mir mit einem Brotmesser in die Hand gesäbelt hatte. (Jaja. Ich war noch jung und sensibel.) Ich lag bewusstlos in einem abgedunkelten Raum auf den Fliesen und nahm doch mit allen Sinnen die Wärme und das Licht wahr, das mich umgab. Alles war gut, bis diese Stimmen auftauchten, die alle durcheinander und auf mich ein redeten und immer lauter wurden. In meinem Kopf seufzte es „Menno. Grad, wo es so schön ist.“, und im nächsten Moment schlug ich die Augen auf und sah mich von meiner Clique umringt. Jahre später erinnerte ich mich daran, als ich in das heitere Gesicht meiner gerade gestorbenen Mutter schaute.

Man darf auf der Welt nichts zu verlieren haben. Hm. Jedenfalls lebt es sich ohne Angst wesentlich leichter.